“妈妈，我不想学了！”
深夜书桌前，女儿揉着发红的眼睛推开钢琴盖。我刚想脱口而出“都坚持半年了”，却瞥见她手背上深深的压痕——那是每天两小时练琴留下的印记。
想起同事的儿子，曾在绘画比赛前夜哭着撕毁画纸。她当时厉声训斥“这点苦都吃不了”，孩子从此再也没碰过画笔。
我蹲下来擦掉女儿的眼泪：“我们先去吃块你最爱的草莓蛋糕，然后聊聊为什么不想学了，好吗？”
蛋糕的甜意软化了紧绷的情绪。原来她不是怕累，是上周被老师批评手型不对后，总担心自己练不好。“妈妈小时候学骑自行车，摔破膝盖后躲在家里哭，觉得自己永远学不会。”我卷起裤腿给她看淡淡的疤痕，“后来发现，先放慢速度练平衡，反而比硬撑着骑快更有用。”
那天我们没练新曲子，只反复弹她最熟练的《小星星》。当她笑着说“原来我弹得还不错”时，我忽然懂了：孩子说“不想学”，往往不是真的要放弃，而是在喊“我需要帮助”。
邻居家的男孩学围棋三年，多次想放弃。他妈妈每次都问：“是遇到解决不了的问题，还是真的不喜欢了？”遇到难题就陪他找教练拆解，厌烦了就停一周去公园疯玩。如今他已是业余四段，说：“妈妈从没逼过我，但让我知道，放弃可以是选项，却不该是逃避的借口。”
孩子的坚持，从来不是靠父母的“必须”和“应该”。当他们犹豫退缩时，比起“别放弃”的命令，“我陪你”的支撑更有力量。毕竟成长路上，能笑着跑完的人，都曾被允许在疲惫时，靠在爱里喘口气。
编辑：李慧
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